El cielo es de techo, cemento y pintura.
El mar está hecho de ropa y condones.
Los peces de almohadas, las sábanas duras.
Baldosas heladas, sentimientos nones.
El barco naufraga desde que zarpó
La sien en la bala mató al capitán.
Palabra del alma mi boca tapó.
Silencios horribles te responderán.
Ella llorando de popa saltó.
Yo condenado a la proa salté.
Camas de barcos naufragan de amor.
Plena alta mar y corriendo se fue.
La nada no tiene mucha explicación.
Impulsos pensados pierden sabor.
Retiro lo hecho y te pido perdón.
Tu error cometido es mi culpa mi amor.
1 comentario:
Bueno ya te dije que me gustò mucho este escrito. En realidad vengo a decirte, con respecto a tu encuesta, que una vez hice uno de esos cuestionarios bobos de Feibu y una pregunta era "Cuando te mueras, ¿Què te gustarìa que te dijera dios?" y mi respuesta fue "Perdòn, flaca, perdòn".
Sì, a veces parece todo una jodida broma. Lo lamentable es que no hay ni siquiera a quien echarle la fuckin culpa.
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